WITCHES-CHAOS

ESCHER... ¿o Escherichia Coli?

2012-01-12T08:51:00.002-05:00

VALLA Y VEA...

2012-01-09T07:31:00.003-05:00

... con aguacero propio (ejemplo de adaptación al cambio climático)

ATARDECER EN EL LAVAPLATOS

2012-01-09T07:21:00.001-05:00

UNA PAREJITA...

2012-01-09T07:14:00.001-05:00

... a pocos metros de la erupción: la indiferencia del Amor.

¡ERUPCIÓN VOLCÁNICA EN UNA CALLE DE BOGOTÁ!

2012-01-09T07:00:00.002-05:00

ÁGUILA 'MONTANDO' UNA GALLINA

2012-01-07T19:55:00.000-05:00

PARKING CON LUNA

2012-01-07T10:57:00.002-05:00

AL PIÉ DEL CAÑÓN

2012-01-04T22:26:00.002-05:00

Para confirmarles que en el 2012 voy a seguir al pié del cañón

Un señor con un hueco en la cabeza

2011-12-18T19:02:00.003-05:00

AHÍ LO TIENEN, IMPLACABLE, TERRIBLE, CON SU CEÑO FRUNCIDO!

2011-12-18T09:11:00.001-05:00

Señal de que se atormenta una vecina

2011-12-17T14:59:00.002-05:00

DOS BUSES

2011-12-14T23:55:00.006-05:00

OTRAS FOTOS DE LA MUJER DANZANTE

2011-12-14T23:36:00.005-05:00

En otra ocasión la mujer danzante ya había visitado este blog

DE LA VIDA COTIDIANA EN UN NUEVO PLANETA

2011-12-14T23:19:00.003-05:00

SALTAR CHARCOS

2011-12-09T22:14:00.003-05:00

Desde chiquito salto en los charcos, hasta que encuentre uno que me lleve a otra dimensión

UN DISCURSO DE NAVIDAD (A Christmas Speech)

2011-12-09T22:00:00.006-05:00

Los mapas de los últimos países que he visitado

2011-11-27T11:29:00.008-05:00

NUESTRA SEÑORA DEL DERRUMBE y otras presencias en el deslizamiento

2011-11-21T22:06:00.010-05:00

La señora que pesca en río revuelto...

ELECTRICIDAD VISIBLE

2011-11-19T06:42:00.009-05:00

Electricidad: Flujo de Electrones

Electricidad vegetal

"This certifies that Gustavo Wilches, from Bucaramanga, Colombia, has applied himself assiduously..." (January, 1913)

DESCARGAS DEL CELULAR

2011-11-17T18:37:00.006-05:00

Gato encharcado

Sr. y Sra. Sombra

¿Para qué creen, entonces, que uno va a compran unos bongóes?

UNA NUBE CON GAFAS...

2011-11-14T09:25:00.003-05:00

... se vino a pasar el puente a Bogotá.

Y el que se asoma a mirar

MI CAIMÁN PERSONAL

2011-11-12T16:25:00.002-05:00

ESPERANDO UNA LLAMADA

2011-11-12T15:58:00.003-05:00

Aquí, pendiente de que entre tu llamada...

CEÑO FRUNCIDO

2011-11-12T15:51:00.002-05:00

LA MICROCUENCA DE LA MUJER DANZANTE

2011-11-04T15:33:00.002-05:00

CAMIÓN FANTASMA

2011-11-04T12:10:00.002-05:00

(El número de la placa lo borré yo)

CONCLUSIONES DE CANES

2011-11-04T11:24:00.005-05:00

La satisfacción de dormir con la conciencia tranquila...

...siempre y cuando alguien permanezca alerta.

"MEMORIAS DEL FUEGO"

2011-10-31T15:18:00.003-05:00

Bólido y Geko

Atardecer en mi Popayán personal

2011-10-27T09:19:00.003-05:00

Los ranchos de Teoclistides, hitos de mi primera infancia en Popayán

Extraterrestres en la lluvia

2011-10-25T19:36:00.002-05:00

Efectos instantáneos del TLC: se diversifica...

2011-10-24T08:16:00.005-05:00

Y Julian Assange ingresa a la sana senda del emprendimiento microempresarial.

In Memorian de los tiburones de Malpelo

2011-10-23T21:09:00.003-05:00

No fueron 2, no fueron 20, no fueron 200: fueron 2.000 tiburones asesinados. (Sombras en un muro en Hatonuevo, La Guajira)

¡QUÉ CAMELLO! ¿O QUIÉN LLAMA?

2011-10-15T14:13:00.003-05:00

PRECAUCIÓN

2011-10-11T18:05:00.003-05:00

¡No se puede andar dejando las gafas por ahí, sobre todo sin quitarles los ojos!

MANOS A LA OBRA

2011-10-10T22:09:00.003-05:00

DANZAS DEL FUEGO

2011-10-08T15:41:00.014-05:00

NUBE RECIÉN NACIDA

2011-10-07T19:42:00.002-05:00

Túneles en el Espacio-Tiempo

2011-10-07T18:27:00.003-05:00

Y ahora me estoy encontrando micos y felinos hasta en la sopa

2011-10-05T14:15:00.001-05:00

Silencio... no vayan a espantar al Unicornio

2011-09-25T18:24:00.003-05:00

Bañista

2011-09-10T20:50:00.001-05:00

DURMIENDO LA PERRA

2011-09-03T19:44:00.002-05:00

Una siesta inevitable, bajo la canícula de las dos de la tarde en Ibagué (y uno haciendo lo imposible para mantenerse despierto)

El Cauca en las nubes

2011-08-28T21:07:00.003-05:00

Fotos de hoy:

2011-08-14T19:44:00.009-05:00

Escenarios y personajes para un cuento de duendes

El Oso con Pandereta y El Señor de la Tempestad

2011-08-12T10:49:00.002-05:00

Nube Espada atraviesa una Sirena

2011-08-11T20:39:00.002-05:00

Autorretratos en el Túnel de los Espejos

2011-08-06T17:55:00.003-05:00

Por los felices caminos de Macondo

2011-07-30T15:43:00.011-05:00

Hidrante

Señores padres de familia:

Día hábil

Parrillero:

La multiactvidad, otra expresión de la biodiversidad:

Malí

2011-07-14T21:58:00.002-05:00

CIUDAD PERDIDA DEL SIGLO XXI

2011-07-14T19:04:00.003-05:00

Año 2511: Descubren ciudad perdida del siglo XXI sumergida en el bosque de niebla

Raro cruce de Celacanto con Erizo...

2011-07-05T20:23:00.004-05:00

... aplastado por un carro en Bogotá.

Latimeria diodontidae bogotense

Si insiste en trabajar, allá usted

2011-07-04T08:49:00.000-05:00

Cosmología

2011-07-04T08:26:00.000-05:00

¿Será que nuestra galaxia es una pedrada en el parabrisas del cosmos?

Haganme el favor la culebrita

2011-06-30T18:36:00.008-05:00

Un meandro fiero del río Sumapaz cerca a su desembocadura en el río Magdalena. Fotografiado a la luz del atardecer, en vuelo de Bogotá a Popayán.

Otros meandros del mismo río

"Se llama aluvión el aumento que recibe la ribera de un río o lago por el lento e imperceptible retiro de las aguas." Artículo 719 del Código Civil (redacción de don Andrés Bello)

No, eso que sale de la nube no es un rayo estirado. Es la carretera por los lados de Mondoñedo.

NUBES RARAS

2011-06-27T19:28:00.004-05:00

Nubes extrañas en la tarde de hoy en Bogotá

Saxofón

Autorretrato

2011-06-26T00:00:00.002-05:00

EL CHÉ ENTRE VÍRGENES Y SANTOS

2011-06-25T22:07:00.005-05:00

¡La imagen del Ché en un almacén de Vírgenes y santos en Bogotá!

Ah, no: no era el Ché

Otra extraña 'aparición' del Ché

SE HA ESTABLECIDO QUE FUMAR ES DAÑINO...

2011-05-31T19:57:00.007-05:00

Una carrera entre el enfisema y el deslizamiento en una de las laderas La Paz, Bolivia

PRE... COLOMBINO

2011-05-27T14:40:00.002-05:00

Foto tal y como la tomé esta mañana en el aeropuerto de Pasto (digo, para no alterar la 'cadena de custodia')

RESULTADOS

2011-05-22T09:51:00.015-05:00

Para cuando le entregaron el diagnóstico, desde hacía varios meses venía sintiendo al cangrejo caminándole por dentro.

O sea que, más que una noticia inesperada, el examen era la confirmación de una sospecha. De una certeza.

Lo que le llamaba la atención era que no se hubiera manifestado antes. Porque siempre había sido consciente de que su aparición era inevitable. Una mera cuestión de tiempo. De que tarde o temprano (y más temprano que tarde) el mal que se había llevado a sus abuelos, a sus padres, a sus tíos, e incluso a varios de sus parientes políticos, también iba a llegar a donde él para llevárselo.

Por eso cuando en su familia alguien caía enfermo, nadie preguntaba “¿Qué tiene?”, sino de una vez: “¿En dónde?”.

Sin embargo, a pesar de haber vivido durante por lo menos una década permanentemente “preparado”, como dicen los creyentes, la palabra POSITIVO escrita en letras mayúsculas en el papel que sostenía entre las manos, logró conmocionarlo de una manera tan fuerte que lo tomó por sorpresa. (A pesar de lo cual le quedaron algunas neuronas libres para admirar el optimismo de los patólogos, capaces de encontrarle el lado positivo a un tumor maligno con metástasis).

Él, que tanto se vanagloriaba de poderle sostener a la muerte la mirada, que no había tenido ni un instante sin conciencia de la fugacidad de la vida -de la brevedad de su propia existencia- se sentía de pronto recorrido por una especie de ansiedad, por una sensación que no podía describirse exactamente como de miedo, sino más bien de jartera.

Sí: definitivamente no era miedo, por lo menos en el sentido convencional de la palabra. Era una especie de decepción, de aburrimiento ante lo que podrían conllevar esos resultados que en ese momento se confirmaban como inexorables.

Y aunque de manera muy teórica sabía que en su software genético se hallaba codificada la instrucción que en algún momento desbarajustaría los procesos de reproducción de sus células, también se sentía derrotado. Y por esa misma razón, aunque nunca se lo confesaría a nadie, avergonzado.

Quizás por primera vez entendía por qué en su familia cualquier enfermedad se cubría con una sombra de vergüenza, como si en el hecho de enfermarse hubiera algo reprobable, como si toda enfermedad fuera una especie de venérea que revelaba a la luz pública la comisión de un acto prohibido, de un terrible pecado. Nunca había entendido esa culpabilidad que parecían sentir los enfermos de su casa, esa renuncia a la autoestima de quienes caían a la cama.

Posiblemente (sólo posiblemente: ahora no estaba seguro de nada), en su familia ese sentimiento se debía a otro tipo de razones filosóficas... O a esas mismas razones, pero que nunca habían sido asumidas de manera conciente ni mucho menos explicitadas.

En su caso, resultaba claro que la vergüenza tenía que ver directamente con el sentimiento de derrota (y a que en su familia la derrota conllevaba a su vez un reconocimiento inaceptable de debilidad, prejuicio del cual él se había pensado libre hasta ese momento).

En el fondo siempre había confiado en su capacidad para mantener un diálogo permanente con su cuerpo; en la existencia de una llavería indisoluble con su sistema inmunológico; en su poder para hacer que se mantuvieran despiertas y en alerta todas las células encargadas del “control de calidad” en su organismo.

A pesar de su certeza racional en la fugacidad de la vida, él, en el subconsciente, se creía inmortal, eterno. Esa muerte que filosóficamente no sólo aceptaba sino que, por sobre todo, valoraba como una afortunada estrategia evolutiva para garantizar la supervivencia de la especie, era algo que tenía que ver con los demás, no con su ego.

El papel que tenía entre las manos constituía una prueba inexcusable de su descuido. De su incompetencia. De su falta de liderazgo sobre el sistema inmunológico.

Cuando racionalizó esos pensamientos y toda esa argumentación “seudo-sociológica” con que estaba adornando su reacción ante los resultados del examen, le dio risa. Y le resultó inevitable incurrir en el lugar común: “De algo hay que morirse”. Y después: “En este país de mierda la muerte natural constituye un privilegio”.

Pero la verdad es que el diagnóstico le pellizcaba dolorosamente las tripas: iba a morirse. Como que nunca había pensado realmente en lo que eso significaba.

Se sorprendió nuevamente de su sorpresa. ¿Por qué en ese momento le resultaba dolorosa esa certeza, si él, precisamente él, jamás había dudado de la vulnerabilidad de su existencia?

A lo mejor porque una cosa es la Certeza (o la certeza) de la muerte, y otra la certeza (o la Certeza) de la muerte. ¿Cuál de las dos certezas debe escribirse con mayúscula? ¿La que se refiere a la mortalidad general de toda forma de vida y en particular de los seres humanos? ¿O la certeza de que uno, el centro indiscutible de su propio universo, no solamente se va a morir “algún día”, sino dentro de un plazo más o menos conocido y que se sabe breve?

A su mente volvió la pregunta que tantas veces se había hecho sobre la diferencia entre el condenado a muerte que espera que se cumpla su sentencia un día determinado, y todos los que lo rodean, que también están, como todos los seres vivos, condenados a muerte, pero no poseen el privilegio que tiene el reo de conocer con exactitud el cómo y el cuándo.

Y trajo a la memoria la frase que alguna vez le dijo un campesino: “No se preocupe tanto doctor, que de esta vida nadie sale vivo”.

Pero sí. Debía enfrentarse a la fatalidad del hecho: iba a morirse.

De repente todo a su alrededor comenzó a llenarse de signos, de sincronicidades. Que por supuesto siempre habían estado allí, pero ahora se reorganizaban a la luz de sus propios significados; del dictamen de la biopsia.

El paso ceremonial de un entierro a dos cuadras de distancia, por la misma ruta por donde todos los días desfilaban tres o cuatro entierros. Los avisos de los muertos del día en las esquinas. Los titulares de los periódicos en el kiosco de revistas: guerras, asesinatos, masacres interminables. Muertos. Muertos. Muertos.

Ahora él iba a ser ahora el próximo. Cuando pensó en su falta de originalidad volvió a reírse. Para sus adentros.

Para él significaba el fin del mundo, pero el mundo seguiría sin él como si nada.

Sí: definitivamente lo que sentía no era miedo. Era decepción. Era jartera. De irse. Hubiera querido estar vivo, por ejemplo, cuando descubrieran sin lugar a dudas la existencia de alguna forma cierta de vida en algún lugar por fuera de la Tierra.

Una anhelada confirmación de su certeza de que la vida había hecho metástasis al menos en nuestro sistema planetario.

Desde hacía un par de semanas astronautas humanos andaban sobre la superficie de Marte y el hallazgo de vida parecía inminente.

Pero con ese diagnóstico en la mano, de pronto se sentía fuera de la Historia. Injustamente excluido de la posibilidad de ser testigo del mayor descubrimiento de la raza humana. Por eso le molestaba tanto el resultado del exámen.

Volvió a reírse cuando fue conciente de lo estrafalario del argumento para justificar su inconformidad y su jartera, puesto que nadie podría pedirle cuantas sobre su reacción a un hombre desahuciado. Estaba pronto a desaparecer de este planeta y supuestamente lo que le molestaba era irse sin saber si existía vida en algún otro lugar del Universo.

Pensó en su mujer y en sus hijos, por supuesto. En el impacto que iría a producir la noticia sobre ellos. El camino de esas reflexiones ya lo había recorrido varias veces en frío. Conocía ese casette perfectamente. Sin duda alguna iba a hacerles falta, pero su muerte no acarrearía ninguna de esas angustias, especialmente las económicas, que –qué pena admitirlo- en la práctica le otorgan a una muerte la connotación de tragedia prosaica.

Cada uno de sus hijos e hijas tenía su propia vida, su familia, su situación económica resuelta. En términos materiales, a su mujer tampoco le iba a faltar nada.

Nuevamente incurrió en el lugar común inevitable: “Las penas con pan son menos”, se dijo.

Ahora, sobre la sensación de derrota, se impuso un ligero sentimiento de triunfo. Recordó la petición que alguna vez le oyó pronunciar a un tío abuelo: “Señor: consérvame vivo mientras viva”.

Hasta ese momento a él, esa petición le había sido concedida por la vida. Técnicamente estaba desahuciado, pero no se sentía un hombre enfermo ni mucho menos un inválido.

¿Cuáles serían las perspectivas de deterioro en el futuro inmediato? ¿Cómo se iría manifestando la pérdida de calidad de vida? Tendría que preguntárselo al médico que le había ordenado el examen.

Recordó que no había nada más grave que un cáncer diagnosticado y pensó que posiblemente habría sido mejor no haberse hecho ese examen. Pero ya se lo había hecho y el resultado era implacable.

¿Cómo será la muerte? Ese interrogante que lo había acompañado de por vida, le pareció de pronto inédito. Como si nunca se lo hubiera preguntado antes en serio.

¿Tendrían razón los que afirman que existe la reencarnación o que hay otra vida más allá de la muerte?

Se alegró de no ser creyente. Francamente le aburría la idea de comenzar de nuevo.

Ya antes se había regodeado en una imagen trágicamente caricaturesca del Juicio Final: el Valle de Josafat repleto de gente, colas interminables, ninguna información, niños que lloran, nadie que resuelva nada. Un calor y un sopor y un olor insoportable a cuerpos apretujados. Una masa humana compacta compuesta por todos y cada uno de los seres humanos que alguna vez hayan pasado por la Tierra (infinito y desesperanzado trancón pluricultural y multiétnico). Demasiado incluso hasta para la capacidad logística de Dios y de su corte de ángeles, y sin que exista siquiera una posibilidad de escape de esa masa humana por la puerta falsa del suicidio. Porque en esa situación, el suicidio implicaría solamente volver a quedar al final de alguna de esas múltiples colas. Retroceder completamente lo mucho o poco que se hubiera avanzado (¿Hacia qué? ¿Hacia dónde?).

A lo mejor la sola posibilidad de un Juicio Final ya era el Infierno. Siempre había querido escribir un cuento sobre ese tema. Un equivalente al tríptico del Bosco pero en prosa y sin las alucinaciones surrealistas del Bosco. Más bien, con el realismo burocrático de este país, de esta humanidad, de este planeta superpoblado. Los expedientes sin resolver que había visto pocos días antes amontonados en el corredor de acceso a un juzgado, pero en este caso con todos los integrantes de la especie humana como reos y a la vez como míseros expedientes ambulantes. Sí: el Infierno sí existía. Lo que no había era Cielo.

Definitivamente se alegró de no ser creyente. De su mortalidad sin apelaciones.

Introdujo el papel en el sobre del laboratorio y tomó un taxi.

Le solicitó al chofer que le bajara el volumen al radio.

Recorrió la ruta hasta su casa como si fuera la primera y no la última vez que pasaba por esas calles o que veía esos edificios y casas.

Nadie, absolutamente nadie más que él estaba enterado del contenido del sobre. Ni siquiera el patólogo que había rendido el dictamen, pero que carecía de los elementos necesarios para colocarle nombre y cara humana a ese trozo de carne sometido a la biopsia. Ni la señorita que había transcrito los resultados al papel membreteado y que, seguramente, de manera mecánica, ese día les había otorgado visa para el Juicio Final a quien sabe cuantos más seres humanos.

- “¿Pasaste por el laboratorio a recibir los exámenes?”, le preguntó su mujer al llegar a la casa.

- “Todavía no estaban listos: hay que volver por la tarde”, mintió él mientras tramaba la manera de contarle.

- “¿Oíste el noticiero?”, preguntó ella nuevamente.

- “No. ¿Qué pasó?”

- “Parece que encontraron vida en Marte. Por la televisión deben estarlo pasando.”

Esta vez no hablaban de posibles fósiles de vida marciana, ni de resultados discutibles de pruebas realizadas por robots en la superficie de Marte, sino de colonias enteras de bacterias vivitas y coleando bajo los casquetes de hielo del planeta, halladas y analizadas in situ por los astronautas.

Una noticia –otra sincronicidad dadas sus reflexiones de minutos anteriores- que en otras circunstancias lo habría llenado de entusiasmo, pero que en ese momento le produjo desconcierto.

Para él en concreto ¿qué significaba? ¿qué cambiaba?

Nada.

Sin embargo, pensó, algo debía significar, aunque en ese momento él ignorara qué podía ser ese algo. Quizás el sentido de esa sincronicidad era muy obvio, pero se encontraba demasiado aturdido para descifrarlo.

En cualquier momento el significado se le aparecería, con absoluta claridad, sin buscarlo. Como se revelan y se alinean por sí solas las palabras que parecen más difíciles, después de que uno deja reposar por un rato un crucigrama.

Él simplemente contribuiría a remover los posibles obstáculos que pudieran interponérsele a la clarificación de esa sincronicidad por sí misma.

Se encerró en el baño, quemó el sobre con los resultados de la biopsia y arrojó las cenizas al sanitario. Al consumirse, los restos incinerados del examen giraron en dirección contraria a las manecillas del reloj, como lo pronosticara Coriollis para esa latitud del planeta.

Siempre había tenido presente que cuando los hombres y mujeres esquimales sentían que les había llegado la hora, emprendían una caminata sin retorno hacia las profundidades del paisaje congelado.

Se preguntó si en los territorios a donde han quedado confinados los esquimales actuales, habría todavía extensiones suficientes para salir a encontrarse tranquilamente con la muerte. Sin el riesgo de que se interpongan en el camino un oleoducto o un Mc Donald´s.

Lo divirtió fugazmente la idea de un anciano esquimal haciendo una escala técnica en su viaje final, para comerse una hamburguesa y tomarse una Coca Cola. Se preguntó si un esquimal moribundo preferiría una Coca Cola normal o una light.

Pero la certeza de su muerte inminente volvió a ocupar sus pensamientos, a tomar las riendas de sus sensaciones. Durante algunos instantes se produjo un pulso entre su propensión a distraerse imaginando pendejadas y la realidad que lo agobiaba

¿Qué equivalentes de la desaparición en el hielo le ofrecía a él la ciudad donde vivía? ¿O el campo circundante? ¿Existiría ya en el ciberespacio alguna alternativa para morirse con la frente en alto?

¿Cómo podría él salir al encuentro de la muerte con la misma dignidad con que lo hacían los esquimales?

Decidió dejar esa búsqueda en manos del subconsciente, aunque sabía que el tiempo comenzaba a apremiar. Que tendría que actuar rápido. Que no podía demorarse demasiado.

- “¿Fuiste al laboratorio?”, le preguntó nuevamente la esposa hacia el final de la tarde. “¿Recibiste los exámenes?”

- “Sí”, contestó él. “Ya se los mostré al médico. Dice que no tengo nada”.

BOGOTÁ, JULIO DEL 2001

Este relato forma parte del libro EL UNIVERSO AMARRADO A LA PATA DE LA CAMA de Gustavo Wilches-Chaux, publicado por Villegas Editores - 2004. Disponible en librerías.

NIÑITO LOMBRICIENTO

2011-05-06T21:25:00.000-05:00

FOTOS DEL DÍA EN LAS GALÁPAGOS

2011-04-30T21:43:00.014-05:00

Turista satisfecho

"Señorita ¿cree usted que entre nosotros pueda llegar a existir algo?

Puliendo el mostrador

"Me hace el favor, dos cervezas"

"¡Qué mala atención. Aquí va a tocar autoservicio!"

Que algún pelicanólogo me explique por favor qué es esa pinta tan rara que ostenta el caballero.

Observación de especies exóticas. PELIGRO - No arrimarse demasiado

No, estos cáctus no están decorados así para el Día del Amor (ni las espinas son de despecho). Así son.

Reciclaje total

POPAIANA: SENSACIONES Y NOSTALGIAS

2011-03-27T11:58:00.007-05:00

El mapa original y manuscrito esta fechado en 1650 y lleva la firma del cartógrafo inglés Nicholas Comberford. Trazado con fines de marinería, lo cruzan unas líneas rectas que parten de 16 puntos específicos, localizados formando una circunferencia alrededor del centro del mapa, desde -donde a su vez- parten (o a donde llegan) rectas que unen ese centro con los puntos periféricos. Los enterados llaman a esas rectas “líneas direccionales” o “rumbos” y los navegantes las utilizaban para determinar la trayectoria de sus naves en el mar. De hecho, cada uno de los mencionados puntos representa una Rosa de los Vientos, la cual, en algunos casos, está cuidadosamente dibujada con el diseño tradicional de la estrella cuyas puntas señalan los puntos cardinales. En otros, el punto está apenas indicado por el asterisco que forman los rumbos al cruzarse. El mapa, que no es una carta de navegación en sentido estricto, está hecho simplemente para informar al navegante sobre los puertos existentes a lado y lado del Océano Atlántico al norte de la línea ecuatorial. O sea que, teóricamente, Comberford habría podido prescindir de las líneas descritas, o éstas se hallaban en el pergamino antes del dibujo del mapa., Sea lo que sea, lo cierto es que allí están.

Por su misma naturaleza, el mapa es prolífico en nombres de islas y ciudades costeras, pero poco o nada dice sobre el interior de los continentes, caso en el cual se limita a señalar con grandes letras rojas o negras los nombres con que entonces se conocían las regiones situadas en dicha parte del mundo. Sobre lo que hoy es Colombia, por ejemplo, el mapa despliega un gran letrero rojo con el nombre del vasto territorio situado al norte del Perú: “Popaiana”.

Popayán cumplía 113 años cuando el señor Comberford dibujaba en Inglaterra su mapa de puertos para uso de comerciantes, exploradores, aventureros y piratas, y siguiendo una costumbre más o menos extendida (no sé exactamente por qué) entre los cartógrafos del momento, bautizaba “Popaiana” al Nuevo Reyno de Granada, o a lo que algunos cartógrafos de Drake simplemente englobaban bajo el nombre de “West Indias”, preocupándose por destacar únicamente al “Río de la Hacha” y Cartagena.

336 años después, por una coincidencia afortunada, me encontré con el mapa de Comberford en el Museo Marítimo de Greenwich, mientras por su lado mi mente andaba ocupada en el oficio de alborotar fantasmas, tratando de cumplir con el compromiso de escribir un artículo para este libro conmemorativo de los 450 años de la Fundación de Popayán.

Popaiana me sale al camino cuando he completado varios días en la delicada y dolorosa tarea de explorar qué se esconde bajo la sutil epidermis de la cotidianidad en Popayán, convencido de que la anécdota es apenas un síntoma de “algo” y, encallado por voluntad propia en este rincón del Mar Océano, sin más objeto inmediato de disección, experimentación y estudio que mi propia nostalgia.

Ingenuamente pensé que iba a poder satisfacer el encargo desempolvando dos o tres artefactos del desván de la memoria, convencido de que encontrar los artefactos apropiados no me iba a tomar más allá de un par de horas.

Creí que los recuerdos son algo que uno tiene y que uno guarda y no algo que uno es, y pretendí ignorar que la memoria es la materia misma de que están constituidas, al menos en parte, la consciencia y la existencia.

Allí, en el desván de la memoria, estuve varias horas sentado en un pequeño espacio que logré abrirme entre los cientos de cajas y maletas y monturas, y más cajas con objetos de uso inescrutable, y el olor de las monturas con su vida propia, sin tener la más remota idea de por dónde empezar, sin atreverme a escoger objeto alguno y decir por aquí es, sin albergar el valor necesario para abrir cualquier maleta e iniciar por ella la exploración de la nostalgia, sospechando quizás, con el pudor que le faltó a Pandora, que cada maleta y cada caja conducen por pasadizos desconocidos a laberintos intrincados, convirtiendo esa buhardilla de memorias por cuyo techo se filtran puntos de luz y cantos de gallo y vecindario (y el transistor de una muchacha que lava ropa en la casa del lado), en un enjambre de agujeros negros dispuestos a engullirse por siempre y para siempre al primer mortal que se les aventure.

III

Ya dije que posiblemente las líneas direccionales del mapa de Comberford estaban trazadas desde antes en el pergamino que el cartógrafo escogió para su carta de puertos, pero así sea por gracia del azar, uno de los asteriscos de rumbos entrecruzados se forma precisamente allí en donde hoy se encuentra Popayán (o donde no se encuentra en muchos mapamundis de confección contemporánea).

Varado allí en mi expedición por la memoria, pienso que sería útil contar siempre con una carta de navegación del subconsciente para uso colectivo, con unas hojas de ruta que le ayudaran a uno a encontrar la posición de (y su posición en) esa que Víctor Paz Otero llamó algo así como “burbuja cósmica en el espacio y en el tiempo”, y que flota exactamente allí, donde florece en el mapa el asterisco mencionado.

En astronomía teórica los agujeros negros son puntos del Universo que concentran tal cantidad de materia, que la fuerza gravitacional que ésta genera impide que cosa alguna escape de ellos, incluso la luz misma. En consecuencia se presume su existencia no porque sea posible verlos, sino por la enorme perturbación gravitacional que generan en el espacio circundante. Los agujeros negros “actúan” como un gran sifón cósmico, tragándose toda materia que se aventure en sus dominios gravitacionales, y especulan los astrónomos que tienen su “salida” en algún Universo paralelo, el cual a su vez tendría sus propios agujeros negros que vendrían a desembocar en nuestro Universo en forma de fuentes descomunales de energía surgiendo aparentemente de la nada. Se habla de agujeros negros en el centro de nuestra galaxia, e incluso de pequeños agujeros negros, agazapados, hambrientos y amenazantes, en algún pliegue perdido del Sistema Solar... por ejemplo, una buhardilla. Yo, por eso, no me arriesgo.

Poco a poco he ido encontrando elementos para cumplir el encargo. Sin atreverme del todo a destapar las maletas con recuerdos ajenos y empolvados, he ido siguiendo algunos hilos que afloran por entre las tapas de las cajas cerradas, pero con cada hilo que he ido halando me he ido yo mismo como destejiendo, como desnudando desde adentro, y mientras más hilo recupero de la caja más grande es el abismo que dentro de mí y a mi alrededor se va abriendo, y más dolorosa y profunda la sensación del vacío. La buhardilla continúa allí, laberíntica, y tengo que hacer un esfuerzo para comprobar que no he sucumbido a la tentación de sus agujeros gravitacionales, o que yo mismo no me he convertido en uno de ellos.

Yo no soy un hombre viejo ni he vivido tanto ni he guardado tanto, pero estoy lleno de nostalgias heredadas.

Cuando, por ejemplo, se vendió la finca de mis abuelos, Helechaux, hubo el acuerdo expreso de que Gustavo se lleve a Pico’e plata, el caballo jubilado, y las monturas y una jarra de peltre, y unos rieles y unos armarios y unas camas, pero además yo me traje el olor de las hojas de naranjo que le echaban al platón de aluminio cuando siendo un niño me bañaban en el patio y me traje los rayos de sol bailando en un alero reflejados por el platón y por el agua. Para mí personalmente Popayán es, en el fondo, esa amiba brillante y agitada, proyectada en el alero por el espejo del agua, los quiebrapatas que alguna vez existieron a la entrada del Parque Mosquera (o que a lo mejor nunca existieron), y una muy especial ansiedad que despertaba en mí ver, desde afuera, la luz de las huertas al fondo de las casas.

Repaso en la memoria la ciudad dormida. Ahora camino por una calle que ha adquirido con la lluvia la textura del cuero. Volúmenes blancos navegan como icebergs en el mar de la noche. Unas pocas cuadras más abajo, el sonido de un carro que avanza velózmente tragándose los pares.

Popayán de noche es una ciudad distinta: la noche altera la proporción de los espacios.

Me detengo en una esquina a leer los avisos invitando a muerto. Por allí, en alguno, aparezco yo como invitante. Me pregunto cuándo estaré en todos, en calidad de plato fuerte. Mi mamá decía que uno sólo está completamente muerto cuando los avisos del día siguiente tapan los de uno de las esquinas.

Ya no llueve. El cielo ha quedado despejado y desde las calles de Popayán, a pesar de los faroles, se pueden ver fácilmente las estrellas. Pienso cómo sería Popayán en 1910, el año del cometa. Pienso en mi abuelo joven y en sus tíos Chaux viendo el Halley desde “la casa del Carmen”. En virtud de esas asociaciones arbitrarias que uno hace cuando niño y que después acarrea en el subconsciente de por vida, para mí el Halley y mi abuelo siempre fueron una misma cosa. Para mi él era el “dueño” de esa estela luminosa que desplegó el Halley en su penúltima visita a las proximidades de la Tierra y que durante varias semanas presidió el firmamento nocturno del Popayán del año 10. Asimismo, para mi nunca fueron muy nítidos los límites físicos y temporales (si los hubo) entre mi abuelo y sus tíos Chaux y la casa que ya mencioné, frente a la iglesia del Carmen. Para mí todos ellos constituyen más bien una especie de “campo de fuerza” en la memoria, y yo mismo no podría afirmar que poseo una entidad y una identidad distinta a ese campo de fuerza que en algún momento impreciso se convierte en mi propia circunstancia, ni yo mismo podría asegurar exactamente en dónde termino yo y empieza Popayán (o viceversa). O en dónde termino yo y comienzan mis amigos, o mucha gente que teóricamente no conozco pero que veo todos los días; o en dónde terminan mis amigos y empiezan el Volcán Puracé, la Plazuela de Santo Domingo o la Torre del Reloj.

La propia identidad, como la piel, pasan de ser los límites del Yo, a meros puntos de referencia, y uno, condensación temporal de la circunstancia y el instante, se diluye en la atmósfera interior de la burbuja cósmica...

VII

Hace algunos meses, estando y en Bristol, la sonda espacial Giotto, construida en esa misma ciudad por un consorcio de países europeos, cruzó la cabeza del Cometa Halley muy cerca del núcleo. A nivel mundial la televisión transmitió en directo las fotografías enviadas por la sonda, y los ingleses realizaron un programa especial desde el observatorio de Greenwich, situado en una amable colina, a unos pocos centenares de metros del Museo Marítimo en donde se conserva el mapa de Comberford.

Cometa Halley - Foto: Discovery

Era media noche -de una noche de invierno- y mis tres hijos dormían plácida y profundamente, a pesar de mis inútiles esfuerzos para mantenerlos despiertos, porque quería que vieran el encuentro de la sonda espacial con el cometa de su bisabuelo.

Cuando lo que quede del Halley regrese a las vecindades de la Tierra en el 2062, si ellos todavía están, ya serán viejos, y seguramente tendrán nietos a quienes les habrán contado que el abuelo de su bisabuelo vió nítidamente y a simple vista el Halley sobre Popayán en 1910, y que su bisabuelo, en el 86, trato de mantenerlos despiertos para que lo vieran por televisión. Y sus nietos, acostumbrados a la cotidianidad de los viajes interplanetarios y las estaciones orbitales, los escucharán con la ternura benévola que otorgan las nostalgias heredadas, y cuando asciendan a esculcar en el desván de sus propias memorias, y se dediquen a destejer su realidad hijo por hilo en busca de una pista, descubrirán que hay un no sé qué indefinible y eterno en la burbuja cósmica, una como relación de pertenencia que hace que todo lo que alguna vez nació en Popayán tienda a volver, sin importar el número de generaciones o las metamorfosis intermedias, y que los rumbos que parten del asterisco de los vientos en la Popaiana de Comberford, son a la vez el signo de la diáspora y los lazos que atan indisolublemente cada célula a su origen.

Great Milton, Oxford

Octubre 10 de 1986

ANTES DE WIKILEAKS

2011-03-20T17:30:00.002-05:00

Cuando ni siquiera se sospechaba que existiría Wikileaks

LA MUY ESPERADA LUNA EN EL PERIGEO

2011-03-19T22:22:00.002-05:00

Noche de Luna llena, como para salir a aullar a la terraza

Pero más chévere que la Luna misma, es la ciudad a la luz de la Luna. La estrella encima de la nube es nada menos que Sirio.

PUNTO FLOTANTE

2011-03-07T07:06:00.008-05:00

El Sol allá arriba...

Pienso luego. Existo.

Pienso. Luego existo.

Te pienso, luego existo.

... y aquí abajo.

PELIGRO

2011-03-05T19:44:00.002-05:00

En la carretera de Popayán a Cali

El letrero en el parabrisas no es FO sino 07 al revés

CENOTE (Yucatán)

2011-02-18T20:37:00.002-05:00

Hoy fuí a conocer los cenotes (con "C") en Yucatán. Subo por ahora esta extraña foto, que me recuerda alguna escena de El Bosco o de la Divina Comedia.

El Derecho a la Contravía

2011-01-22T14:23:00.004-05:00

Esta foto trae a mi memoria otra que ya había subido antes a uno de mis blogs

EL GRAN FESTÍN

2011-01-14T02:47:00.003-05:00

¡Disfruten tranquilos, que pa'todos hay!

01/01/2011

2011-01-03T19:55:00.007-05:00

El primer atardecer del año 2011 en Bogotá

YIN y YANG

2011-01-01T16:21:00.007-05:00

Bajo la densa luz metálica del altiplano andino, mis sombras y yo construimos nuevas maneras de conocernos y relacionarnos. Yo descubrí que ellas son mucho más que unas siluetas planas, que unas veces me siguen y otras me preceden; y ellas descubrieron que yo soy mucho más que un objeto opaco que les tapa la vista y las protege de las radiaciones solares. A partir de que mis sombras adquirieron volumen (en sentido espacial y en sentido sonoro) se han convertido en mis cómplices, confidentes y compañeras de viaje, salvo cuando voy a Lima, a donde por alguna razón a mis sombras les prohíben la entrada. Mis sombras suelen mantener entre sí unas relaciones armónicas, pero a veces -también- surgen las discrepancias o los celos... a pesar de mis intentos por impedir que en nuestro triángulo se interponga la sombra de la duda.

Sombra con Sombra

"Muchas crisis de la mitad de la vida tienen lugar porque una cantidad excesiva del sí-mismo se ha guardado bajo llave en la sombra, donde ha permanecido sin vivir. Si la situación se prolonga, la personalidad se aniquila. De hecho, cuando la individuación se detiene, al individuo le invade la sensación de inutilidad, de perder el contacto con el sentido, de no vivir ya en su propio mito personal."

Anthony Stevens en "Jung o la búsqueda de la identidad" (1994)

Rotación

"Fausto y Jeckyll nos fascinan porque, en cierto modo, son héroes: se atreven a relacionarse con la sombra en vez de comportarse como hacemos la mayoría de nosotros, como Dorian Gray: luchamos para exhibir una persona inocente ante el mundo, al mismo tiempo que guardamos nuestras cualidades ocultas con la esperanza de que nadie descubra que están ahí."

Anthony Stevens en "Jung o la búsqueda de la identidad" (1994)

2010-12-25T20:43:00.000-05:00

Fieras

2010-12-24T13:28:00.002-05:00

Venice (Los Ángeles, California)

A propósito de legalizaciones...

2010-10-30T08:41:00.014-05:00

DREAM PEACE

Gustavo Wilches-Chaux

Con el recibo del agua llegó un cartón impreso y plastificado, en cuyo interior estaba adherida una cápsula verde, de esas de material digerible en que suelen venir los antibióticos.

El cartón promocionaba la nueva maravilla que traía la cápsula: Dream Peace (un nombre que, de manera muy libre, se podría traducir como “la paz soñada”).

Dream Peace, de acuerdo con la propaganda, pone en nuestras manos “secretos pertenecientes a antiguas culturas milenarias” y según la propaganda sirve, entre otras muchas virtudes, para combatir el stress, mejorar la concentración, agudizar los sentidos, limpiar el hígado, retardar el alzheimer, aliviar la artritis, evitar las agrieras e incrementar la potencia sexual “hasta límites desconocidos”.

El cartón tenía de fondo un paisaje de las cumbres andinas, y en primer plano la silueta de un supuesto sacerdote indígena, ofreciéndole al Dios Sol un tributo de yerbas y de agua.

Le mostré a un amigo el cartón con la cápsula y me dijo: “¡Noooo, qué cuentos de Dream Peace! ¡Eso es pura perica, hermano! ¡Pura cocaína! Preste le muestro. A mi casa también llegó esa vaina”.

Mi amigo, que tiene por qué saberlo, separó el plástico del cartón, retiró la cápsula, la destapó y liberó sobre la mesa un polvo blanco que sí, al menos en su aspecto exterior, parecía cocaína: “Mire hermano: lo que antes se llamaba una dosis personal ¡Un pericazo!”.

“Lo berraco”, me dijo, “es que hasta hace diez años había una guerra para impedir que esto se produjera y se vendiera libremente, y ahora la regalan con las cuentas del agua”.

Efectivamente, hacía una década habían legalizado el comercio de sustancias sicoactivas, enteógenas y similares en casi todos los países del mundo (faltaban unos pocos, que estaban a punto de ser sometidos a sanciones comerciales).

Muchas voces habían insistido antes -sin éxito- en la legalización de las drogas, pero se necesitó que varias compañías multinacionales (algunas, fabricantes de medicinas y sustancias químicas; otras, empresas tabacaleras; otras, de la industria de la recreación y del ocio), presionaran ante los gobiernos y ante las Naciones Unidas para que se abolieran las normas que las hacían ilegales.

Después de la presión para la legalización, las mismas empresas (y los gobiernos de los países en donde sus casas matrices tienen las sedes principales) comenzaron a presionar a los países productores para que les otorgaran el monopolio del cultivo, del procesamiento y de la comercialización de esas sustancias y sus derivados.

Algunas obtuvieron a su favor registros de propiedad intelectual sobre muchos de esos derivados, incluso sobre algunos cuyo uso clandestino ya estaba extendido antes de que los declararan legales. Cuando uno de por aquí, que había pagado varios años de cárcel, alegó que si alguien tenía derecho a esas patentes era él, pues había estado preso precisamente por procesar y exportar esos productos, lo rebatieron con el argumento jurídico de que nadie puede alegar a su favor su propio dolo.

A partir de que las multinacionales adquirieron ese monopolio, como por arte de magia comenzaron a aparecerles una cantidad de propiedades milagrosas a los productos recién legalizados, y su consumo se volvió casi obligatorio en los círculos sociales, si uno quería "estar en algo".

Y sucedió exactamente lo que desde hacía mucho tiempo venían pronosticando los estudiosos del tema: cuando las drogas se legalizaran, automáticamente bajaría el precio, las utilidades del negocio se reducirían a sus justas proporciones y se eliminaría ese motor de la violencia, el sufrimiento y la criminalidad que era el narcotráfico. Esa palabra se convirtió en un fósil del lenguaje y el país, por fin, comenzó a disfrutar la paz soñada.

Esa muestra promocional estaba llegando con la factura del agua, porque la misma empresa que consiguió en esta parte del país el monopolio para el cultivo, el procesamiento y la comercialización de la coca y la amapola, adquirió por cien años los derechos exclusivos de explotación de los mantos acuíferos y de los nacimientos y los cuerpos de agua. Y junto con ellos, el control de todos los acueductos y las redes de alcantarillado. Al país le corresponde garantizar que esas fuentes de agua no se acaben y, en caso contrario, indemnizar a las concesionarias.

Yo pensaba en todo esto mientras hacía una larga cola que culebreaba desde la puerta hasta la ventanilla donde se paga el agua, en un recinto enorme con televisores colgados de las paredes para distraer a los usuarios mientras dura la espera. Periódicamente pasaban comerciales de Dream Peace, en donde aparecían en video hermosas imágenes, como la que tenía impreso el cartón que me llegó con la cápsula.

Durante las dos horas largas que estuve allí parado, alcancé a ver varios de esos comerciales, un “reality involuntario” de cuatro parejas que llevan una semana atrapadas en el ascensor de un edificio, convencidas de que de verdad los bomberos están intentando rescatarlas, y un programa-noticiero sobre los únicos pocos factores de perturbación del orden público que todavía persisten en este país, que hasta hace pocos años parecía condenado a padecer la guerra eterna.

El presentador mostraba y comentaba esos factores de conflicto: campesinos aislados que insisten en perforar pozos de agua, en construir acueductos clandestinos, en tomar el agua directamente de sus nacimientos y en violar los derechos de las empresas multinacionales (y claro: los de sus usuarios), lo cual se traduce en distorsiones intolerables que afectaban la pureza del agua, el buen nombre del país y la transparencia del mercado.

Decía también el presentador, que entre otras medidas para combatir la explotación ilegal de los recursos de agua, se establecieron controles especiales para la fabricación y comercialización de las mangueras de polietileno (con que antes se construían los acueductos veredales), un elemento esencial para la consumación de esos delitos. “Mangueras precursoras”, las llaman los organismos de seguridad en el argot investigativo.

Y terminaba afirmando el presentador que, afortunadamente, en nuestro sistema todo es fuente de progreso, y el inconveniente descrito hizo que llegaran al país empresas extranjeras de seguridad privada, que ahora se encargan de combatir a esos nuevos delincuentes, generan empleo, incorporan brazos que quedaron ociosos cuando se reinsertaron a la vida civil los guerrilleros y los paramilitares, y fortalecen la capacidad de nuestro gobierno para ofrecerles tranquilidad a los ciudadanos pacíficos, y para proteger su derecho a comprar agua enriquecida en -y por- el libre mercado. Como en los países civilizados.

- ¿Va a comprar Dream Peace?-, me pregunta la señorita cuando alcanzo la ventanilla y le paso la plata. –Se le hace un descuento en el valor de la factura si lleva mínimo un frasco.

Yo, que me he vuelto un cascarrabias, me olvido de las advertencias de mi mujer y de mis hijos, me salgo del cuero y me riego en un alegato inútil contra todo lo divino y lo humano. La señorita ni se frunce, me recibe la plata y me devuelve la factura con el sello de pago.

Cuando me alejo de la ventanilla, me doy cuenta de que mi imagen está en todas las pantallas de televisión y de que todo el mundo ha visto y oído mi alegato airado. Mientras avanzo hacia la calle, la gente se aparta de mí aterrorizada, como si acabara de asaltar a la cajera y estuviera retrocediendo con un arma humeante.

Cuando llego a la puerta me interceptan dos celadores de una de esas empresas de seguridad privada que defienden los intereses de las empresas de agua (y los de sus usuarios, claro).

- Sus papeles, caballero-, me dice uno de los hombres con tono amenazante.

- Ese hombre es peligroso-, le grita al celador una señora. –Un enemigo de la paz. ¡Tenga cuidado!

Ese es mi último recuerdo. No sé qué pasó de allí en adelante ni como vine a parar a esta cárcel. En la cabeza tengo un chichón: me duele mucho.

En la pared de la celda hay una televisión que pasa comerciales de Dream Peace -la paz soñada-, y en los intermedios, imágenes del “reality involuntario” de las parejas atrapadas desde hace una semana en un ascensor, convencidas de que los bomberos intentan rescatarlas.

La misma empresa multinacional es la dueña de la cárcel.

Un guardia me da la buena noticia de que los honorarios del juez y el valor del alojamiento y de la alimentación durante los ocho días que pase recluido en esa celda, me pueden ser diferidos en cómodas cuotas, en el recibo del agua.

“Es que nosotros somos client oriented”, me dice con una sonrisa blanca y amable, que contrasta con la tosquedad del que me dio el garrotazo en el punto de pago.

Increíble que pertenezcan a la misma empresa.

Bogotá, Julio 5 del 2024

Este relato forma parte del libro “El Universo amarrado a la pata de la cama” publicado por Villegas Editores (Bogotá, 2004)

GALLINAZOS DEL COMBEIMA

2010-10-02T16:27:00.016-05:00

El definitivo 'Rey de los Gallinazos'

Un huevo muy grande para empollar... para gallinacear

Un poco de rojo

OTROS CHULOS:

Agosto 26, 2010

Septiembre 11, 2009

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EL DERECHO (y el revés) AL AGUA

2010-09-10T12:41:00.001-05:00

2010-09-08T21:37:00.003-05:00

La hoja que quería ser telaraña

'SEÑALES DE DIOS' EN EL BAJO SINÚ

2010-09-08T21:08:00.000-05:00

CIELO ROTO

DE LA CÁMARA DEL CELULAR

2010-08-29T19:35:00.015-05:00

NUBE FUTBOLISTA

BUHO

VENTANA

X TALLAS

GANCHO

SÓLO MUJERES EMBARAZADAS

RETROVISOR

TRES TRISTES TRANSPORTADORES TRABADOS ENTRE SÍ CUANDO TRATABAN DE TRASPASARSE

CHULOS,GALLINAZOS, ZOPILOTES o GALEMBOS

2010-08-26T20:06:00.006-05:00

Gracias al doctor Henry González y a su señora, que me llevaron en Armenia a visitar estos amigos comunes.

NECESIDADES BÁSICAS INSATISFECHAS (NBI)

2010-08-21T16:30:00.000-05:00

2010-08-01T07:27:00.003-05:00

Águila que sueña con volar con los chulos

VIRTUDES

2010-08-01T07:14:00.006-05:00

Los seres humanos heredamos nuestras mejores virtudes de los animales:

Del gallo la gallardía...

Y del caballo la caballerosidad.

(Maestros de virtudes en la cuenca del Combeima)

2010-08-01T06:48:00.000-05:00

¡¡¡ MESEROOOO !!!

PARTICIPANTE SATISFECHO

2010-07-30T17:34:00.005-05:00

Normalmente no sucede en zonas urbanas, pero sí en las rurales. Me encanta que los perros se entren a mis charlas y que queden contentos.

SUBMARINO EN UN CIELO AMARILLO

2010-07-21T21:51:00.012-05:00

No es la primera vez que aparece un submarino por estas latitudes

Lucy in the sky with diamonds

¿De dónde salen esas luces? Del cielo...

EL DÍA DE LA INDEPENDENCIA

2010-07-20T14:30:00.003-05:00

Un ceñudo observador

Flock

LA GLOBALIZACIÓN DE BOGOTÁ

Aviones con manija

Pa'l nido

Beso de Negro

Otro elefante en un árbol

2010-07-18T17:54:00.007-05:00

Elefante en el parque de La Recoleta, Buenos Aires

Esta es la tercera vez que me encuentro un elefante en un árbol. Los otros dos están AQUÍ.

Milagrosa Aparición en Home Center

2010-07-18T17:43:00.007-05:00

No estaba seguro de si divulgar o no la Buena Nueva de que el Sagrado Corazón se apareció en uno de los sótanos de 'Home Center', pues sé que tarde o temprano se les va a volver lugar de peregrinación. Sin embargo ¿cómo ocultarlo? ¿Cómo no dar testimonio de tan Milagrosa Aparición?

Los del carro de adelante

2010-07-17T18:17:00.004-05:00

Apagón en el baño y con linterna

2010-07-16T16:04:00.004-05:00

¡TAN PENDEJOS!

2010-07-13T18:58:00.013-05:00

En El Tiempo de hoy aparece una de esas noticias estúpidas, encaminadas a convencer a las personas "normales" de que son unas fracasadas y de que necesitan pagarles a unos "expertos", "profesionales" o "escritores fantasmas" para poder recuperar su amor propio y para cumplir alguna función que valga la pena en la vida.

Refiriéndose a un nuevo "servicio" que ofrecen los pescadores de incautos en la web, dice la noticia que "La promesa de estos nuevos sitios [...] es transformarlo de una persona 'normal' que trabaja, que tiene perro en su casa, que le gusta el cine y salir a pasear los fines de semana, en un ser maravilloso, atractivo y lleno de los requisitos que parecen necesitar quienes buscan el amor al frente de un computador."

Yo trabajo, tengo perro en mi casa (y el perro me tiene a mí), me gusta el cine y salir a pasear los fines de semana (y también los días hábiles)... y además, para ser franco y si me ponen contra la pared, debo decir que me considero maravilloso y atractivo... por lo menos a los ojos de quienes me quieren en el mundo real y no en el virtual.

Eso, por supuesto, está en la línea de eso que los yuppies llaman el 'outsourcing' y que en este caso consiste en que en lugar de hacer el amor uno mismo, es preferible subcontratar "expertos" para que lo hagan por uno.

¡Tan pendejos!

2010-07-10T21:24:00.001-05:00

NO SE ADMITEN PASAJEROS DE PIE

SILLAS FELICES

2010-06-25T18:20:00.005-05:00

Estas sillas deben saber algo que los demás ignoramos

ATERRIZAJE

2010-05-24T22:40:00.002-05:00

LA DESEMBOCADORA DEL FUCHA EN EL RÍO BOGOTÁ

2010-05-24T21:54:00.002-05:00

HOMBRES TALADRANDO

2010-05-09T19:38:00.002-05:00

HISTORIAS SOLARES

2010-05-05T19:10:00.005-05:00

LAS NIEVES DEL ILLIMANI

2010-02-14T09:41:00.014-05:00

"El Kilimanjaro es una montaña cubierta de nieve de 5.895 metros de altura, y dicen que es la más alta de África. Su nombre es, en masai, «Ngáje Ngái», «la Casa de Dios». Cerca de la cima se encuentra el esqueleto seco y helado de un leopardo, y nadie ha podido explicarse nunca qué estaba buscando el leopardo por aquellas alturas."

Con el epígrafe de arriba comienza la famosa novela de Ernest Hemingway, "Las nieves del Kilimanjaro". Imagínense que obra maestra se puede construir a partir del hallazgo de este mico metiéndose un porro, cacho o bareto (o de pronto un simple cigarrillo) en las nieves del Illimani, a 6462 metros sobre el nivel del mar, en la mayor altura de la Cordillera Real boliviana.

Juro por los Apus andinos, que estas fotos no tienen ni el más mínimo retoque. El encuentro con el mico fue un puro regalo de los dioses.

Vean también: UN DÍA EN LA VIDA DEL INTI ILLIMANI